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(Reseña de un concierto irrepetible) Era la noche del 28 de julio de 1977, estábamos convocados por la magia de Casa de Teatro a través de su taumaturgo, el inefable Freddy Ginebra. El pretexto fue la inserción dentro del programa del tercer aniversario de La Casa, de un recital de nueva canción que ofreceríamos Luis Díaz, Juan Luis Guerra y el autor de estas líneas. El formato sería una primera ronda en la cual cada uno de los tres ofrecería -por separado- un manojo de canciones, para luego subir al escenario a cantar los tres juntos, a manera de “gran finale”. En esos días, y también como parte de la gran celebración aniversario, Casa de Teatro había producido un disco (LP entonces) conmemorativo, en el cual algunas de las figuras más relevantes que durante esos tres años de presentaron en su escenario aportaríamos una canción. La dirección artística de ese disco estuvo a cargo de Claudio Cohén. Recuerdo que el disco lo grabamos en un estudio de grabación ubicado en el sótano de la p

C uando un músico se muere, dicen que dicen, los ángeles no cantan, enmudecen, y ellos mismos no saben si es por la pena, o por la dicha de quien llega a su concierto. Cuando un músico se muere, dicen que dicen, enmudecen las guitarras, los fututos, y las cuerdas se entremecen, mas de ellas no sale ni un acorde, solo silencio. Cuando un músico se muere, dicen que dicen, se consternan de dolor las partituras, se confunden las fusas, las corcheas, y no saben qué hacer de tanta pena. Cuando un músico se muere, dicen que dicen, los músicos que quedamos en la tierra, nos sentimos mutilados, abatidos, pues ha sido una parte de nosotros, de nuestra médula vital, que hemos perdido. Pero... ¿Qué es lo que dicen mis amigos? ¿que ese músico murió? eso no es cierto. Yo lo vi andar del brazo de Enriqueta, y lo ví por Palavé, no estaba muerto, estaba persiguiendo un toro bravo andaba con André Valé... no estaba muerto.